it hits different (barbie)

quand la voix dans le haut-parleur a crachoté un kendall whitlamb nasillard, la concernée s'est soudainement convaincue qu'il était temps de faire profil bas et disparaître, raser les murs comme un fantôme, longer les casiers et s'éclipser là où aucun proviseur ne pourra lui mettre la main dessus. elle se doute que c'est pour ses notes, qui loin de se découvrir une courbe ascendante continu désespérément de descendre comme si elle avait s'enterrer et devenir souterraine. mais kendall encore plus que ken n'assure pas les conversations sérieuses et houleuses, n'a que le courage de fuir l'autorité plutôt que carrer les épaules et affronter les reproches dans la lumière blafarde de l'administration. et s'il est hors de question de déjà rentrer à la maison, pour trouver les parents qui seront bientôt au courant de ses notes et de son absence de sérieux si ce n'est pas déjà le cas, elle trouve refuge malgré elle là où personne ne viendra jamais la chercher dans un gymnastique désertique qui l'accueille à parquet ouvert. s'il parait qu'il ne faut jamais y rentrer avec des baskets qui ne soient pas strictement réservées au gymnase, elle joue l'ignorante - ça elle maitrise comme personne, fausse ingénue qui saura ouvrir la bouche de stupeur et battre des cils avec étonnement si on la pince. elle enfonce les écouteurs dans son oreille. celui de gauche marche quand il en a envie. ça fait trois mois que c'est comme ça. la gomme des tennis couine sur le vernis du parquet, mais le son est rapidement happé par la musique qu'elle lance depuis son téléphone. l'oeil morne observe le terrain guère plus d'une seconde quand l'âme entière vibre sous les basses. un long soupir en guise de conviction que ça sera parfait, comme planque même si ça pue l'ennui et finit par se laisser tomber sur le terrain, l'univers lui appartient pour au moins une heure, alors que son crâne tape le sol quand elle s'étend comme une victime de sa propre vie, tué par les responsabilités qu'elle refuse d'assumer. en paix. en paix pour dix minutes, à peine plus, quand la porte claque et laisse entendre quelqu'un l'a trouvé, reste à trancher si cette personne la cherchait ou non. puis c'est comme si le ballon heurtait son tympan, d'un rebond trop proche, une menace qui frappe le sol, hérisse les premiers cheveux dans la nuque. une minuscule décharge qui cavale des cervicales aux lombaires, juste le temps d'une inspiration. elle se détache de la pente du toit pour pivoter légèrement la tête, lui accorder dans une grimace un regard qui n'offre que peu d'informations. les lumières aveuglantes ont imprimé des pastilles dansantes de couleur dans sa vision, et, attendant que ça se stabilise et s'éclaircisse, elle porte sa main devant ses yeux pour se protéger du contre-jour. elle le reconnait sans peine, quoiqu'il l'ait jamais regardé d'aussi haut  que présentement. la taille du corps est proportionnellement inversée à la taille de sa personnalité : voilà la preux chevalier inutile qui sert de laquais slash garde du corps, à l'autre son of a bitch qui trône dans la colonne ex. son degré de ravissement creuse en dessous de la mer. elle détourne avec lassitude le regard, porte son téléphone à hauteur de visage pour voir autre chose que sa silhouette gigantesque et pianote un texto avec indifférence. c'est quoi son nom déjà ? certaine de l'avoir entendu milles fois de la bouche de l'autre, incapable de le retrouver avec précision, et ça a que peu d'importance tant qu'elle a un couplet de billie ellish qui gronde dans l'oreille. par provocation, parce qu'elle sait qu'il reste planté là dans l'espoir que la menace coule de lui jusqu'à elle -que si ça prend du temps c'est juste parce qu'elle est trois mètres plus bas que ses sourcils menaçants et sa bouche un peu contrariée- ses lèvres s'arrondissent pour faire une bulle avec son chewing-gum qui claque dans le silence avec l'arrogance de ceux se fichent de déranger. "va jouer plus loin à la balle tu veux, le monde t'appartient pas." si elle est censée trembler qu'il lui marche dessus, ça ne sera pas pour tout de suite, parce qu'elle ne lui connait aucune témérité particulière, pas d'exploit. c'est juste le bon pote, qu'elle a traduit par bon con. elle croise les jambes, diva sur une plage imaginaire un peu trop dure qui n'a de confortable que l'audace qui en dérive de ne surtout pas esquisser le moindre mouvement pour déguerpir. "t'as de la place par là-bas…" qu'elle lui fait la fleur de lui indiquer d'un vague geste de la main pour indiquer le reste du terrain, car il a qu'à se rapprocher du panier si elle le dérange, ou aller voir à l'autre, car à sa maigre connaissance du sport, il faut au moins deux paniers pour jouer à ce jeu stupide, quand bien même elle a la flemme de tourner la tête pour vérifier cette idée. "j'suis épatée t'es tout seul ? ça va t'arrives à respirer par toi-même sans ton pote pour te dire quand et comment faire ?" elle coupe la musique dans ses écouteurs et pose son téléphone contre sa poitrine pour le regarder de nouveau, afficher un mince sourire moqueur alors qu'elle s'interroge de cette vue en contre-plongée qui la force à le regarder vraiment pour la première fois, jamais enregistrer autrement qu'un corps avec des épaules et rien de plus que la base d'un cou, la nuque qui refuse de fléchir pour s'offrir une vue d'ensemble d'un colosse silencieux qu'elle a toujours fui faute d'intérêt. "tu vas devoir faire avec, bro." avec elle. plantée là avec la fierté qui tient le corps cloué à même le parquet.

parfaitement indifférente à la tension qui le gagne, parce qu'elle est pas pressée de lui donner gain de cause et faire place nette. elle paresse avec toute l'insolence du monde. elle a l'attention volatile, pour ne pas dire inexistante, plus à son refrain qu'à son impatience. le retour de flamme la fait rouler des yeux. évidemment. évidemment que ça allait tomber dans ce domaine. "tout à fait. j'étais avec ton coach d'ailleurs, il aime pas seulement les mecs en short, comme quoi." elle hausse les épaules avec mystère. elle attendait pas mieux de sa part, parce que son meilleur pote vaut pas mieux que de sous-entendre des images salaces à tous les coups. ça blesse même pas. ça écorche rien - pas encore. elle peut l'entendre une fois, de sa bouche, et rester de marbre, continuer de vaquer à son ennui sans rien éprouver. elle se pense à l'abri, qu'il va tourner ses talons immenses et aller faire son date plus loin avec l'unique chose qui veut bien de lui -son ballon- au lieu de quoi il saisit sa cheville. le portable se barre au premier soubresaut scandalisé, lui arrache les écouteurs, tape le parquet et va glisser plus loin alors qu'elle feule en se voyant vulgairement traînée, juste capable de le sommer de la lâcher alors qu'elle retient sa jupe qui aurait bien envie de se faire la malle, elle-aussi. le corps s'arque, refuse d'être rien d'autre qu'un fardeau qu'il balade avec aisance, le pied libre rêve de le taper mais mal visé, il fouette juste le vide. la fesse accroche le parquet, brûle, et elle le hait de lui faire ça. pas plus dérangeante que son sac de sport, ce connard la déplace comme un paquet de linge sale, et l'abandonne à sa stupéfaction sidérée à la porte. comme si elle était pas assez intelligente pour la trouver seule, et c'est précisément la preuve que des deux c'est lui le plus con. le talon retombe au sol aussitôt la cheville lâchée et elle entend, pour quelques secondes, juste son coeur affolé battre non plus dans sa poitrine mais directement dans son oreille. dans son crâne. entre ses tempes. une chaleur interne qui l'écrase, pas loin de la rendre tremblante, non pas d'un coup de foudre absurde mais d'une envie de lui arracher les yeux, et qu'il souffre pour avoir osé être aussi humiliant.  elle a la gorge trop serrée pour lui aboyer des insultes mais c'est pas l'envie qui manque. banalement l'ambition n'est suivie dans ses fantasmes, et certainement pas appliquée aux actes dans la réalité; elle fulmine sans savoir quoi faire de ce fragment de nucléarité. il l'a pas seulement traîné comme si elle était rien, mais il a aussi mis un aller-retour violent à son ego, la force à faire face à tout ce qu'elle parvient à renvoyer et c'est pas aussi appréciable que ce qu'elle veut bien se raconter le reste du temps. la réputation est moins assumée qu'elle ne voudrait l'être, parce que c'est un peu par défaut que tout ça s'est vu engrainé, que faute de savoir marquer autrement, elle a accepté cette image et l'a aggravé car une réputation vaut mieux que pas du tout ; mais dans sa bouche c'est plus brutal que n'importe quel toquard qui pourrait la traiter de pute au détour d'une rancune un peu abusive. elle suffoque intérieurement qu'il ait visé avec une telle justesse comme s'il lui avait enfoncé son poids dans le diaphragme et que la totalité du sac viscéral ne tenait plus qu'à un cheveux avant de finir par terre. elle doit ramasser ça, son ego meurtrie, sa rage utile et sa fierté qui, si elle est invisible, s'est pourtant vu baver sur le parquet et n'existe plus que partiellement. "prize dickhead, je comprends mieux que vous sachiez pas exister l'un sans l'autre." qu'elle siffle plus à la porte qu'à lui, parce que ça sort spontanément avec rancoeur. elle les déteste tous les deux. ou plutôt elle déteste tous les mecs, déterminée à tous les voir sous un jour identique parce qu'à l'évidence il y en a pas un qui mérite un traitement uniquement. ils savent l'éveiller quelques secondes, la faire vivre dans un regard dévorant ou deux puis ça retombe aussitôt à plat. et lui là, il a même pas offert ça, il s'est directement adonné à n'être qu'un encéphalogramme plat, une colère en ligne droite. elle voudrait le frapper, lui faire regretter ses mots, lui tirer les cheveux jusqu'à ce qu'il jappe des excuses mais elle sait que ni ici ni dans un univers parallèle ça n'arrivera. elle voudrait hurler, juste hurler, même ça elle en a pas le cran, prisonnière de sa propre condition rageuse mais couarde. elle se relève, replace sa jupe en réalisant qu'elle a les phalanges tremblantes et fébriles. ne résonnent plus dans le gymnase que les rebonds du ballon qui frappe régulièrement le parquet et c'est presque effrayant tout ce vide. une minuscule partie d'elle supplie pour disparaître, aller bander son ego plus loin, faire le bilan des pertes et des blessés loin de son regard assassin parce qu'à l'évidence il fait aussi mal qu'il est grand, mais c'est ce même ego écorché vif qui l'empêche de s'enfuir pour se terrer dans les toilettes des filles et cracher son angoisse. une profonde inspiration plus loin elle fait volteface et se dirige vers lui. le pas est assuré, déterminé, alors que la tête est perdue sur la suite des événements. quand elle arrive dans son dos elle manque de contenance mais il a prouvé qu'il n'avait même pas d'yeux sur le devant de la face, alors aucun risque qu'il en ait dans la nuque. prise au dépourvu mais en colère, elle balance le pied avec brutalité, heurte le ballon comme s'il était maintenant accessoire de football et l'envoie violemment rebondir à l'autre bout du gymnase. "t'avises plus jamais de me toucher, connard." elle gronde mais si la menace est bancale le ressentiment est réel et palpable. parce que ken, personne la bouscule jamais, personne l'attrape contre sa volonté. alors que lui la touche, pour l'humilier ? intolérable. "c'est quoi la prochaine étape dans ton plan Le Monde M'appartient ? va chier." bientôt le ballon se tait, cesse ses minuscules rebonds, tape contre un gradin et s'immobilise alors qu'elle lui accorde à lui et sa tête trop haute un long regard tumultueux avant de décrocher d'un bref mouvement dédaigneux du menton vers le haut. il. devra. faire. avec. ça semble pourtant à la portée de n'importe quel imbécile. elle se détourne, va ramasser son téléphone et si les gradins auraient potentiellement pu être une option valide avec plus de délicatesse, elle décide de se poser sur la ligne médiane. l'apprentissage de la cuisante défaite précédente la fait s'asseoir en tailleur, ranger soigneusement ses chevilles pour qu'il ne réitère pas la dégradante traînée et lui offre son plus beau majeur émotionné accompagné d'un sourire forcé qui relève plus de la grimace que d'autres choses. elle montre ses dents autant qu'elle provoque. "tu vas faire avec, tu vas y arriver, courage. ta mère t'a pas appris le partage ?" plutôt gonflé quand elle sa vision du partage se limite à tolérer de partager tout y compris sa vie avec quelques personnes uniques mais qu'elle serait incapable de partager quoique ce soit avec un connard dans sa genre, à moins qu'il ne s'agisse de choses qui lui appartiennent à lui.

les yeux effectuent leur roulement habituel. droite, haut, gauche, centre. la bulle claque. pas de réponse à base de syllabes. ken, une cheerleader. et puis quoi encore ? se laisser biberonner aux fondations d'un patriarcat à gerber, glorifier des types déjà bien assez imbus d'eux mêmes, qui attendent en prime que des corps graciles sautillent - sur le bord du terrain puis sur leurs genoux- pour leur bon plaisir ? hell no. elle a la joie qui coûte cher, exprimée à de rares individus, uniquement les jours fériés, pour le reste du temps, elle profite que son front ne prenne aucune marque pour répéter inlassablement le même froncement dubitatif et boudeur. cheerleader de rien du tout. elle agite la tête avec agacement alors que déjà le regard est retourné à l'écran de son téléphone, la pulpe du doigt caressante pour scroller des publications instagram sans intérêt. c h e e r l e a d e r. elle parvient pas à s'en remettre ni à le digérer. sa logique lui hurle que c'était une boutade mais la fierté ne veut rien savoir et s'en vexe. quel connard, d'oser avancer qu'elle ferait bien vitrine. pourtant ça goûte une note suave d'hypocrisie, car si elle en avait les moyens et le cran, sans doute que ça lui plairait, cette fame, ce petit monde, toute cette attention salivante, et tant pis si souvent ça débouche sur des remarques dégradantes de mecs qui s'imaginent qu'elles sont faciles parce qu'elles sont en jupe. le corps finit par se détendre puis plier, le coude planté dans le genou pour porter sa tête accablée par l'ennui. si elle pourrait prétendre être dérangée par la régularité du ballon qui revient frapper le sol, elle convient plutôt que c'est un orchestre de fond dont les basses vibrantes provoquent quelque chose de plus apaisant que le connard à l'origine du bruit répétitif. sonate contre la vacuité, contre le silence de morts, et elle préfère milles fois ça à une tentative de conversation qui ne ferait que la forcer à lui montrer à quel point elle n'a aucune envie de lui accorder de son temps. si les deux univers se croisent, ce n'est que concours de circonstance à ne certainement pas voir comme un signe quelconque. télescopage involontaire à ne pas interpréter autrement que comme tel et qui ne doit en aucun cas rien générer. quoiqu'à y réfléchir, si ça pouvait faire rager un tant soit peu le bro number one ça serait pas de refus, et ça pourrait presque la convaincre de changer son fusil d'épaule pour adopter l'attitude mielleuse de la fille subitement charmée et en émoi. en y réfléchissant elle lève le nez, croise son regard. c'est l'intersection de deux incompréhensions différentes, mais ça les chasse tous deux comme deux aimants à la polarité incompatible : elle retourne à son téléphone, lui à son ballon, le malaise de s'être mutuellement surpris à s'interroger sur des questions différentes mais toutes deux parfaitement silencieuses. parfois le panneau du panier de basket vibre d'être heurté par le ballon, suivi du roulement hésitant de ce dernier, puis un silence suspendu quand il passe le cerceau, chute. refrappe le sol et l'asmr percutée reprend sa litanie. elle peut sentir la force de certains rebonds jusque sous ses fesses dans le parquet et si le corps apprend le basket d'une façon incongrue, l'esprit y reste parfaitement hermétique, en dehors de quelques coups d'oeil machinaux. aussi inconscient et non révélateur que sa façon d'inspecter un fil d'actualité qu'elle connait déjà par coeur pour en avoir fait quatre fois le tour aujourd'hui. quand il s'arrête pplus longtemps que les fois précédentes, qu'elle entend l'aspiration de la gourde qui reprend sa forme après avoir été partiellement vidée, elle se détache de son téléphone pour lui retourner son regard. défi ou juste miroir de ce qu'il lui envoie, elle reste sur un mutisme défensif qui n'aurait besoin que d'une étincelle pour passer à l'attaque. le nez se retrousse. sa curiosité il peut la garder pour lui, elle déverrouille à nouveau l'écran, prête à s'y replonger, mais c'est difficile d'arracher ses pupilles, récupérer son quart d'attention pour le réinjecter dans l'activité précédente. "ça marche ça d'habitude ? de jouer au chippendale ?" le menton brièvement jeté dans sa direction, parce qu'il a fallu qu'il joue le cliché du mec qui a trop chaud. ont-ils déjà vu une fille se déshabiller parce qu'elle transpire ? en dehors de leurs fantasmes la réponse est clairement non. "c'est tellement toxique et ridicule." elle hennit un bref rire moqueur, se veut détachée, judgy mais indifférente, mais la vérité c'est qu'elle a du mal à savoir où poser ses yeux. ici ça déborde pas de plages, de surfeurs et de mecs qui frisent le culturisme. le seul type toujours aperçu torse nu c'est le vieux geralt qui cultive des céréales. faut croire qu'en soixante-dix ans personne lui a appris qu'il pouvait boutonner autre chose que les droits derniers de ses chemises élimées. le torse et le ventre mou offerts dans une chemise béante qui n'inspirent qu'un profond malaise, surtout l'été quand l'oeil est attiré malgré lui par le miroitement de la sueur. yikes général et ancré depuis une bonne dizaine d'année, et si elle ne peut plus se cacher dans la jupe de sa mère quand elle l'aperçoit elle n'en éprouve pas moins ce même malaise constant. geralt qui vaut alors pour principale figure d'un corps masculin qui donne bien envie de s'enfoncer deux doigts dans la gorge et vomir. alors lui, là, avec sa fierté aussi lâche que son t-shirt, il lui fait éprouver un malaise nouveau et elle prie tous les saints en sa connaissance pour que le désarroi et la gêne nouvelle n'aillent pas brûler les pommettes et la rendre idiote. elle compte jamais mots, les pèse et soupèse pour s'éviter tout balbutiement absurde. elle pourrait retourner à son téléphone, s'il ne s'acharnait pas à vouloir garder son attention captive en relançant l'ersatz de conversation. "parce que sinon quoi ? c'est un crime contre l'humanité ?" tout le monde sait jouer au basket non ? ça doit pas être sorcier, de jeter un ballon, ou de le faire rebondir. les épaules se soulèvent. retombent. elle donnera pas de réponse là-dessus non plus. "j'ai été convoqué dans le bureau du proviseur." dont elle fait l'aveu finalement, faute de pouvoir vraiment répondre sur le basket. elle a pas honte, elle est pas fière, elle est indifférente à condition qu'il ne la traîne pas par un pied jusqu'à la vie scolaire. "c'est ta religion c'est ça ? t'essayes de vendre à qui veut l'entendre que c'est méga compliqué et que t'as trop de mérite ?" il a bien la tronche du mec qui a un ballon de basket à la place du coeur, celui qui mange et respire uniquement pour pouvoir faire des paniers, qui s'y adonne même les jours de pluie et n'aura jamais de copine faute de savoir regarder autre chose avec intérêt que son saint-graal gonflé à bloc. elle est même pas certaine qu'il sache à quoi ressemble le reste du monde : les filles, les mecs, les cheerleaders, la bouffe de la cantine. "et toi tu sais faire autre chose ?" oh si. il sait servir de marche-pied à james, quelle belle vie.

son empathie lui passe largement au dessus de la tête sans toucher un seul de ses cheveux, et ne récolte en retour qu'un haussement d'épaules mou et laconique, la moue boudeuse en mode automatique. elle veut ni de sa sympathie, ni de son soutien, ni de ses encouragements ; et s'il ambitionne comme un quart de l'amérique à devenir coach bien-être il peut commencer par se trouver d'autres clients qu'elle pour réceptionner ses bonnes pensées et ses citations inspirantes qu'il pourra distribuer à la volée sur les réseaux sociaux.  sa façon à elle de lui souligner mind the gap, au cas où il n'aurait pas eu l'occasion d'admirer en diverses fois le gouffre abyssal qui les sépare.  et pourtant, malgré toute la distance qu'elle pointe comme une conséquence aussi bien qu'un but, elle l'observe malgré elle, se fait prendre au jeu d'un échange éclectique, un pas en avant pour trois en arrière. il est là comme un fervent croyant qui pourrait tenir la jambes avec des louanges sur sa version de jésus faites de rebonds. l'oreille n'a pas l'attention parfaite, pas avare en roulements d'yeux quand il prétend que c'est simple, parce que dans le fond, simple ou complexe elle se fiche du basketball et il ne le réalise même pas. désintéressée jusqu'à la moelle, le viens ne provoque rien, rien d'autre qu'un haussement de sourcil surpris quoique légèrement méprisant. les épaules restent basses, l'air stupide, alors qu'il amorce un mouvement qui la stupéfait. non ? pourtant elle a vu, les muscles amorcer le mouvement, se ramasser, les mains s’ouvrir, le ballon la viser comme une proie. elle ne peut pas nier qu’elle l’a vu, mais loin d’enclencher quelque chose de primitif, héritage d’un instinct de survie laminée par une vie jamais moins confortable qu’un canapé un peu défraichi, ça la tétanise. le cerveau s’arrête, le corps aussi. tout est sur pause. tout sauf le ballon de basket, à la trajectoire trop parfaite pour ne pas faire mouche. elle aurait pu, se baisser, rentrer la tête, esquiver, faire quelque chose pour fuir à défaut d’avoir le moindre talent pour saisir, mais comme toujours il ne s’est rien passé d’autre qu’une immobilité pétrifiée. des années d’apprentissage obtus, de soupirs des professeurs quand elle ne pouvait prétendre arrêter une balle autrement qu’en faisant involontairement écran avec son corps. ken, tout ce qu’elle saisit, ce sont les occasions, les opportunités d’essayer de faire avancer les choses dans son sens. mais pas les projectiles, jamais. l’oeil rond et vitreux est déjà fataliste, la colonne sait se raidir à l’idée de prendre un choc mais pas fléchir pour éviter. non il a pas sérieusement osé. elle est stupéfaite du prévisible, quelques centièmes de secondes qui lui paraissent une éternité, et pourtant juste le temps d’ouvrir les lèvres pour dire quelque chose, peu importe quoi, rien d’autre qu’un souffle hoqueté n’a le temps de les franchir avant le marteau ne frappe le matoir, ou plutôt le ballon sa pommette. elle découvre une réalité physique surprenante : elle trouve incroyablement dure la surface, brutale le choc qui fait souffrir les cervicales, saisies de prendre un impact pareil. c’est du feu sous la peau, qui lance avec autant de rapidité qu’elle a été parfaitement passive. le téléphone a été lâché, c’est la deuxième fois que la pomme éprouve la loi de newton, et peut-être qu’à force il faudra lire les messages derrière un écran étoilé. elle regrette enfin le bureau du proviseur, sous la douleur qui palpite et irradie, la pousse à porter sa paume contre son visage pour presser. ravaler les nerfs qui l’incendient d’information, ou les larmes qui de surprise douloureuse pourraient bien monter. ça fait mal. c’est une réalité qu’elle n’avait pas prévu dans sa journée et qui est loin de l’amuser, quoique vaguement sonnée, elle continue de végéter sans plus savoir quoi faire de son existence. le connard, à l’origine de ce désastre, a momentanément disparu de son monde qui est strictement restreint à une pommette, au délicat tracé de l’orbite, de l’arcade sourcilière qui jamais de sa vie n’avait eu à se plaindre du moindre choc. n’a de guerrière que les peintures et les cris mais certainement pas les cicatrices, hébétée elle se demande sans aucune cohérence qui sont les fous qui peuvent se taper dessus et en faire un sport parce que it bloody hurts. quand elle réalise qu’il a l’arrogance des abrutis de se croire bienvenu à moins de trente mètres d’elle, de tendre les doigts vers elle, elle se souvient enfin qu’elle peut être agile, quand les connexions se font, et recule brutalement la tête en ôtant sa main de son visage pour le regarder. c’est autant du rejet que de la méfiance. et une rage certaine, aussi. ne me touche pas est réitéré, éructé avec colère,  chaque mot soigneusement haché quelque fois qu’il soit trop stupide pour les comprendre dans une phrase liée - ou juste qu’elle contrôle mal, très mal, la fureur qu’elle éprouve aussi battante que la souffrance. le timbre se veut grondant mais elle glapit plus qu’elle n’aboie, les aigus plus imposants dans une tonalité de détresse trop haute à son goût. le smartphone à côté de lui pourrait presque être abandonné là parce qu’elle se voit mal se pencher dans sa direction pour le récupérer, et pourtant s’il a réussi ne serait qu’un move dans sa journée, c’est à la convaincre de disparaître sans demander son reste. mais heureuse est la loi des cerveaux mal montés des représentants masculins, il sourit et elle prend ça comme une insulte. grain de sable dans la balance déjà bien remplie, et franchement en sa défaveur qui achève le barrage - de la colère, certainement pas des larmes, dieu soit loué. elle lui retourne une gifle brutale et colérique, sans autre sous-titres qu’un regard furibond. lui et son sport de merde ils peuvent aller crever au fond de l’arkansas si ça leur chante, mais loin d’elle à tous les coups. machinalement elle rappuie sa main tremblante contre la moitié de son visage et s'accorde le droit de calmer sa respiration avant de répliquer à sa connerie sans fond. s'il est aussi idiot que ça c'est sans doute de naissance et le faire patienter quelques secondes ne changera rien à son absence de jugeote. "c'était aussi involontaire que ma gifle. soit je suis maladroite et épileptique soit tu me prends pour une conne, je te laisse choisir."  peut-être qu'avec ça, ça lui passera officiellement l'envie d'être dans son périmètre, de l'approcher, de s'inviter, de se croire tout permis. "tu vas le regretter." et l'assurance posée sur cette menace est en béton armé dans son esprit aveuglé par ce qu'elle se croit être, ignorant toutes les alarmes qui tentent de lui rappeler qu'elle aura jamais le cran de ses ambitions, qu'elle osera certainement pas se venger, encore moins aller gémir en sortant la carte de la fille violentée. pourtant ça occuperait la vie de l'écrivaillon raté qui tient la gazette locale que de titrer : une adolescente agressée par un de ses camarades à moitié nu. ça occupera tout le monde entre l'heure du lever et le déjeuner, et leurs parents seront mutuellement désespérés des faits de l'un et de l'autre. "tu vaux pas mieux que ton connard de pote, vous faites la pair."

si le mécontentement était prévisible, la justesse des mots qui heurtent à coeur, nettement moins. la répartie est perdue en un rien de temps, au profit d'un silence abasourdi. non seulement il se fiche de lui avoir fait mal mais en plus il la secoue comme une gamine prise en faute ? c'est l'heure précise de se remettre sur ses tennis, celle de profiter de ses jambes avant qu'elles répondent plus, qu'elles fassent défaut en refusant d'encaisser les reproches qu'il est déterminé à poser sur ses épaules. et pour la première fois elle est celle qui écarquille les yeux, celle qui est choquée qu'on lui prête un attachement claviculaire plus solide que ce qu'elle ne possède. d'habitude c'est plutôt l'inverse, à toujours prétendre être plus que moins. elle détourne la tête quand ça devient trop, parce qu'il est en train de la rendre sottement anxieuse alors qu'elle est nulle part ailleurs qu'au milieu d'un gymnase, qu'il s'emporte parce qu'il lui en veut, alors qu'elle devrait pouvoir se raisonner et se dire qu'il en sait rien - parce qu'évidemment qu'il en sait rien, impossible qu'il la connaisse. à moins qu'on puisse faire le tour d'elle en moins d'un demi-heure et ne rien y trouver d'intéressant. c'est là que ça blesse le plus fort, que ça ébranle les fondations et réveille des questions anxiogènes. et si elle plaisait jamais à personne ? personne qui se conjugue à parker sur l'instant précis et c'est encore plus violent qu'elle sait qu'il a pas parfaitement tort là-dessus. elle récupère son téléphone en déglutissant. elle calmerait volontiers la bile qu'il déverse sur elle mais elle a jamais eu la langue aussi lourde et pâteuse. elle sent plus que ça, le muscle amorphe, qui occupe toute la bouche et pas de place pour le moindre trait d'insolence. rien d'autre que l'envie d'être la première à se barrer. son gymnase rien que pour lui il l'a désiré, il l'a fantasmé, il l'obtient. jamais aussi discrète que dans ses dernières secondes avec lui, même la semelle épouse en silence le sol. il a suffisamment miné son arrogance pour qu'elle ne le gratifie ni d'un dernier regard lourd, ni d'un hair flip dédaigneux par dessus l'épaule. barbie répond aux prérogatives dont elle ne veut surtout pas, endosse le rôle charmant sweet blonde but deaf-mute baby et ça changera au moins dans ce qu'il attend qu'elle soit précisément : il sera écrit entre eux deux et dans le journal intime de cette journée atroce que pour une fois elle n'aura pas demandé son reste. dans la marge sera aussi annoté son lot d'insultes pour avoir été non pas une secousse mais un cataclysme — et elle se félicite, entre les deux, d'en avoir pincé pour l'autre, parce que lui est plus cruel et plus con que james. quoiqu'elle pensait que pour le second point que c'était irréalisable, mais le visage qui palpite encore souligne assurément que non. elle est officiellement déboussolée et elle pourrait bien dire amen à n'importe quoi pourvu qu'on lui procure le sentiment de confort et de sérénité qu'elle a perdu au contact de ce type et de son ballon. le repli devrait être stratégique mais il est juste stupide et désespéré. le but : ne croiser plus âme qui vive jusqu'à être certaine de trouver quelqu'un de confiance. elle devrait traverser, pousser deux portes, couper un couloir, une nouvelle porte et trouver l'apaisement dans l'air froid qui viendra mordre le visage mais elle s'accorde qu'elle a besoin de trois minutes, peut-être quatre ou dix, pour s'asseoir et gérer le mess orchestré par une main de géant anarchique, et ce sont les vestiaires qui gagnent sa présence honteuse. elle a déjà presque oubliée que la menace faite de chair et d'os graviterait bientôt dans le même périmètre qu'elle. elle se laisse tomber sur un banc, se surprend à battre des cils quelques fois pour sentir glisser des larmes - autant de rage, de frustration que d'angoisse d'avoir dû encaisser le mécontentement d'un garçon qu'elle ne connait même pas vraiment. normalement elle voit les choses venir, elle les génère en les maitrisant, caracole au sommet de son dédain, mais lui elle a rien eu le temps de comprendre, dépassée autant par lui que par elle-même, passagère clandestine des émotions à travers lesquelles il l'a traîné. et tout ce qui la retient de vulgairement sangloter trop fort c'est la colère qui continue de tanguer plus faiblement dans son estomac et sert encore de bouclier à une expressivité trop à fleur de peau. dans le répertoire le doigt se suspend. si le coeur crèverait de pouvoir choisir parker, c'est mulder qui vient par dépit : manquerait plus que la première en plus de ne pas voir se mette à la considérer comme une pleurnicheuse. pour la seconde, moins de scrupules et moins de calculs : si la jalousie la pousse un peu trop souvent à se dire qu'elle la déteste, elle reste néanmoins celle vers qui il est facile et rassurant de se réfugier quand tout se casse la gueule - y compris sa fierté. ça commence par tu devineras j- et c'est pas achevé parce qu'elle sursaute de le voir passer la porte. elle laisse échapper un gémissement plaintif, un roulement d'yeux. l'envie de crever troisième épisode. elle se maudit, de passer, pas seulement pour la fille pas dégourdie, mais à ce stade, pour une nana clairement stupide parce que ça non plus elle l'avait pas prévu. elle essuie rageusement les larmes sur ses joues du dos de la main, passe l'index qui suit la courbe des cils inférieurs pour effacer toute trace du mascara qui pourrait aussi la décevoir. manquerait plus qu'il se lance dans une dissertation sur sa faiblesse d'esprit et il aura officiellement fait tout le tour de kendall whitlamb, encore moins profonde et surprenante qu'el reno, et pourtant il y a déjà rien à dire de cette ville. "là aussi c'est ton territoire c'est ça ?" elle est amère et elle en marre de se sentir chassée. elle qui voulait que personne ne pense à elle ni se souvienne de son existence une heure plus tôt commence à trouver que c'est désagréable et froid d'être rien et est mitigée entre l'envie de partir sans qu'il ait à le lui demander, ou à rester là pour une nouvelle édition de Ken Découvre Les Sittings. elle le surveille lui. son ballon. lui. et elle sait pertinemment que même si elle ne l'admettrait pas sous la torture, chacun de ses muscles est prêt à bondir cette fois pour débarrasser le plancher au premier geste trop brusque de sa part. ken elle craint rien ni personne. sauf lui là. sauf son ballon. sauf sa colère. sauf ses mots. sauf beaucoup trop de choses pour qu'elle le reconnaisse, mais lui, là, tout de suite, c'est déjà un bon morceau de craintes. "les filles ont vite la réputation d'être méchantes, quand les mecs ont leur pardonne tout en se disant qu'ils sont juste un peu con. mais toi je crois qu'on peut dire que t'es méchant." elle est en maternelle, et ça au moins elle l'assume, parce que malgré tout ce qu'il a réussi à lui reprocher en très peu de mots, il a su pointer aucune cruauté. pourtant elle, elle a mal. elle va devoir mentir à ses parents. elle va devoir justifier le coup de fil du lycée pour signaler son refus d'aller voir le proviseur, et en prime elle va devoir expliquer sa tête. et puis méchant c'est le seul mot qu'elle a à portée de mains maintenant qu'il lui a tout arraché : son insolence, son énergie, sa pseudo-assurance. la tête pivote, pour regarder de l'autre côté, pour ne pas lui offrir son oeuvre mais juste le profil parfait et intact. qu'il parle à l'arrête de son nez ou à la précieuse courbe de sa mâchoire s'il daigne lui adresser quelques mots, le reste est indisponible et de préférence elle aimerait ne plus jamais croiser des yeux dans lesquels elle pourrait relire tous les mots précédemment crachés. "tu veux que je t'explique en quoi tout ça ça fait de toi un connard ? je te dérangeais même pas vraiment, tu crois que ton sanctuaire t'appartient mais t'es juste à el reno gars. mais c'est cool si t'arrives à te comporter comme ça et bien dormir, c'est qu'on a vachement progressé sur la gestion des scrupules." elle vient presser avec une curiosité plus forte qu'elle ses doigts contre sa pommette, grimace, fais le contour de l'oeil, soupire. peu importe, barbie peut pas se plaindre, elle peut juste se contenter de ne plus le regarder.

le corps tout entier, oeil mis à part, le surveille, guette, analyse chaque geste, se tend pour un poing appuyé contre la porte métallique d'un casier, se relâche pour une phrase à peine entamée. à défaut de comprendre ce qu'il a en tête, elle peut prévoir le pire, le plus dramatique, se dire qu'être consciente de- pourrait bien la protéger de la surprise stupide. elle se dit qu'il va ranger ses affaires, renifler de façon dédaigneuse, et partir sans prendre la peine de lui répondre. de toute façon elle n'attend pas de réponse, et elle sait qu'elle a juste l'air de rien. elle a perdu tout mordant, l'attaque ne peut même pas être qualifiée comme telle, et qu'elle agiterait un panneau fragile comme une pompomgirl que ça n'en serait que plus réaliste. mais au lieu de ranger il sort, attire l'attention sur un tube qui la laisse perplexe. elle le juge. lui, son tube, cette putain de situation. peut-être qu'au final il reste encore trop de fierté dans ce corps qui voute plus facilement les épaules qu'il ne les redresse, parce qu'elle détourne la tête en soufflant. et lui être redevable ? parce qu'il aura eu pitié d'elle quatre secondes ? jamais. elle joue l'aveugle, et à ce jeu elle n'est pas mauvaise, d'autant plus qu'il l'aide à sa façon en osant souligner quelque chose qui ne parait plus si évident que ça. ça provoque un bref rire froid et sarcastique, sans aucun humour, juste blessé mais pas déterminé à le reconnaître. "ça alors. c'est pas ce qu'on aurait dit il y a dix minutes. t'avais plutôt l'air persuadé de savoir tout ce qu'il a à savoir." la profondeur de kendall, la réputation de ken, la vacuité des deux réunies. elle devrait en avoir rien à faire, qu'il pense ce qu'il souhaite d'elle, mais ça fait mal au ventre d'être précédée à ce point. c'est pas comme ça que tu te feras des amis qui tourne en boucle comme un mauvais refrain imprimé à l'encre indélébile entre les temps, un disque impossible à arrêter, sa voix encore et encore qui la hante, lui offre la possibilité -la chance- de décortiquer milles fois ces quelques mots et en faire sortir un sens différent à chaque fois, et jamais un seul qui paraisse agréable. est-ce qu'elle a l'air désespérée ? est-ce que ça se lit dans ses yeux ? est-ce qu'elle doit s'inquiéter de tout perdre demain et plus être supportable par personne. le moulin à suppositions horribles fait son oeuvre à merveille et elle subit les déviances de son propre crâne prompte à l'angoisse dans ce domaine très précis. la peur d'être remplacée. la peur qu'on la voit plus. et si demain parker et mulder réalisaient qu'elles ont pas besoin d'elle ? parce que c'est déjà le cas. et puis c'est pas comme ça que tu te feras des amis. elle avait pas besoin de remettre en question jusqu'à son existence ce jour précis de la semaine, pas quand choisir des boucles d'oreille peut lui prendre une soirée et générer des doutes sur les deux tiers de sa nuit. elle ouvre la bouche en prévision, parce qu'il faut qu'elle corrige ou enfonce le clou. au pire elle a plus de chance de lui confirmer que tout ce qu'il a pu entendre est vrai mais il lui vole cette possibilité, la saisie de faire un aveu aussi étrange et décalé. pas dû quoi ? se comporter comme un connard égoïste ? la traîner ? lui cracher sa haine ? lui envoyer le ballon dans la tête ? elle sait pas quoi en faire, de ces mots, ça rentre nulle part. ça soulage pas vraiment parce qu'elle se demande comment il la voit, pour dire un truc pareil. est-ce que c'est un pur désastre à ce point ? aucune envie de lui faire pitié, encore moins à lui qu'au reste du monde. alors elle fait ce qu'il commence vraiment à connaître d'elle : un bref mouvement des épaules qui se veut indifférent. title : does not matter. subtitle : confused. à croire qu'il fait parti de ces mecs qui se veulent cool, ceux qui ont envie de toutes les filles les adulent, du bord du terrain. qu'il essaye juste de rattraper ça, pour garder sa réputation. de toute façon qui irait écouter une junior que ce type est qu'un con ? en dehors de ses copines le tour est vite fait : personne. peut-être qu'elle devrait le remercier pour ça. ou pas. elle se mord la joue, a appris avec lui que se taire était la seule chose valable qu'il acceptait vraiment d'elle. barbie après tout. c'est plus fort qu'elle, elle le regarde se préparer et réalise que c'est étrange d'être là, occupée à prendre racine dans une intimité désirée ni d'un bord ni de l'autre. c'est aussi gênant qu'agréable, parce que tant qu'il regarde ses lacets et elle sa tempe, elle n'éprouve aucune tension entre eux, comme s'ils avaient cessé de partager le même espace, comme s'ils étaient dans deux bulles parfaitement distinctes. quand il relève le nez vers elle, elle remet en place la loi physique de l'évitement, s'empresse de détourner la tête pour fixer un point vague dans la direction opposée d'avoir été prise en flagrant délit d'entorse à son désintérêt immaculé. elle niera deux choses : avoir pleuré et l'avoir regardé avec un peu moins de rancoeur et un peu plus de curiosité. l'attente retourne à son sujet premier : espérer qu'il parte, parce qu'elle, elle doute être capable de bouger et rester digne à la fois. quand il passera la porte, il aura oublié son existence agaçante, elle pourra se morfondre dix minutes de plus, haïr la terre entière pendant quatre puis se décider à rentrer mais il déroute à nouveau ses raisonnement d'une question saugrenue, oblige le menton à pivoter vers lui dans l'incompréhension. le regard devient suspicieux un instant, cherche à comprendre ce qu'il y a derrière cette phrase. comprendre si c'est vraiment ce qu'elle croit, ou s'il essaye juste de lui faire comprendre que sa journée de merde n'est pas finie, qu'elle va encore rentrer à pied. elle le jauge mais de toute façon c'est inutile, elle n'y comprend rien. il est un bloc massif de non-sens et elle a maintenant trop mal au crâne pour y réfléchir. "tu sais que c'est moi qu'elle cherchait ? t'as manqué ta chance." elle se dit qu'il a peut être aucune foutue idée de comment elle s'appelle. ça doit même pas l'intéresser. c'est juste pour voir comment il réagit, s'il retourne chercher l'autre harpie pour vendre sa tête gratuitement et l'envoyer lui-même au bout d'une pique ou s'il en fait rien. parce qu'il a pas pu l'épargner volontairement. il a pas pu la protéger de son propre chef. pas après le naufrage au milieu du parquet. elle hausse vaguement des épaules, pour maintenant il y a plus grand-chose qui importe. et s'il connait même pas son prénom ça n'a pas la prétention d'être un drame. elle repousse dans sa direction le tube de crème et se lève du banc en le gardant à l'oeil. s'il parait vaguement moins dangereux à l'instant mais elle a appris que la méfiance était mère de sûreté ou quelque chose dans ce goût. le calcul est bref, et un peu risqué, mais dans les deux colonnes des pertes et des gains, ça lui remonterait le moral, d'écouter les angoisses de sa mère de la voir raccompagnée seule par un garçon que personne chez elle n'a jamais vu avant. ça ramènerait un fragment de normalité, une engueulade qu'elle peut gérer, y reconstruire son ego et la croyance qu'elle peut régner quand elle veut. "toi. toi tu vas me ramener. non ?" il s'est déjà soigneusement essuyé les pieds sur son ego, il peut recommencer en lui disant non, elle se dit qu'elle y survivra. qu'il y a plus grave que rentrer à pied. la bouche se tord. même elle elle y croit pas vraiment. déjà prête à lui claquer un oublie dans les secondes qui suivent parce qu'elle vaut un peu mieux que d'avoir l'air ridicule une troisième -quatrième ?- fois. elle lui accorde une dernière oeillade incertaine avant de se détourner. pour rentrer avec ou sans sans lui il faudra bien qu'elle commence par sortir de là. "je dois récupérer mes affaires dans mon casier." sur le mode déclaratif neutre, comme pour tester qu'il est sérieux, qu'il va pas se mettre à rire en lui avouant que c'était qu'une blague, qu'elle peut marcher.

un sourire. barbie. elle cligne des yeux en retour et rien d'autre. aucune envie de se battre avec lui, aucune envie de lutter contre ce trophée de la fille-poupée. ça enfonce juste le clou qui affleurait déjà à peine la surface tant il l'avait bien enfoncé la première fois. elle lui abandonne le surnom de son choix,  aucun doute de toute façon que cecil a su offrir tout un répertoire charmant, et certainement pas les trois seules lettres qui importent. et il se doute même pas qu'à choisir, elle aurait préféré tout revoir depuis le départ, aller s'asseoir dans le bureau du proviseur, ne jamais heurter son monde à celui de son ballon de basket. la naïveté des mecs, certainement. elle lui doit un merci qu'elle n'ira pas formuler, tranche en faveur d'un mutisme qu'elle trouve, à la réflexion, bien plus sécurisant et en accord avec l'image de barbie puisque c'est ce qu'il préfère et qu'à l'instant t, de la seconde s, elle n'a aucune ambition de le remettre sur les dents et d'admirer le désastre d'une nouvelle confrontation. elle voit bien qu'il fait quelque chose qu'il appellerait à tous les coups des efforts, et qu'elle est la mauvaise coéquipière qui saisit pas la balle au vol, mais les secousses du heurt, de ses mots, et de la hiérarchie très clairement délimitée précédemment ne sont pas encore revenues à zéro. pourtant elle mise sur l'improbable, saisi quelque chose qu'elle n'est pas certaine de trouver intelligent, étudie sa réaction… et n'en est que plus déboussolée de constater qu'il a presque l'air fier, comme si ce point lui revenait. peut-être après tout. elle agite la tête pour chasser l'idée, fait de son casier une étape fixe pour essayer d'occulter sa présence qu'elle ne peut pas manquer pour autant du coin de l'oeil. et parker l'apprécie ? les clefs retombent dans sa paume pour une énième fois, le cliquetis chasse l'interrogation, dissipe ses pensées avec un effet hypnotique alors qu'elle s'empresse de récupérer son sac dans son casier sans faire de commentaire. il la ramène sérieusement ? c'est d'autant plus improbable qu'elle attend un revirement, un rire, quelque chose du style cecil avait pas tort quand il te disait conne. mais rien, que dalle, juste ses clefs, sa silhouette, son enjambée sur laquelle elle cale ses propres pas. au coup d'oeil vers lui elle comprend qu'il compte sur elle pour courir. donc les mecs grands comme ça fond sous la pluie ? nice to know. le courant d'air qu'il crée en ouvrant la porte la saisie et la convainc qu'il a peut-être pas complètement tort, même si elle en a aucune envie. c'est mesquin. avec les filles ça la ferait rire. avec lui ça lui fait juste faire la gueule. pourtant dans les deux cas la mécanique est purement la même, mais étrangement à présence masculine elle a bien moins envie de bondir par dessus les flaques. pourtant elle obéit, nourrit son âme de suiveuse en calquant à ce qu'il attend d'elle, se réfugie dans la voiture sans être pleinement convaincue de s'asseoir à l'intérieur avec tous les efforts qu'elle déploie instantanément pour presque plus donner l'impression d'être dehors que dedans malgré la portière fermée. elle le regarde lui pour se faire une idée de ce à quoi elle doit ressembler et ça dépite cette partie d'elle presque trop attachée à son apparence, parce qu'elle aurait pu difficilement faire plus minable impression qu'aujourd'hui après tout ça. lui, ça lui va bien, le look i went through (h)el(l) reno. sigh. autant se faire une raison rapide et efficace pendant qu'il met le contact et le chauffage. il y a les percussions de la pluie sur la carrosserie qui remplissent l'habitacle et rien d'autre. pas de réponse qui se couche sur sa langue, figée, et pourtant bien vivante car elle l'observe avec attention pour la première fois, oublie qu'il attend quelque chose. il y a des mèches qui refusent le pli, retombent sur son front comme bon leur semble, et ça lui donne l'air plus humain que ce qu'elle voudrait. c'est pas trois gouttes qui vont laver ses attitudes de connard. elle prend la moitié de la place qu'elle pourrait s'accorder, prend plus appui contre la portière plutôt que le dossier de son siège. question d'aura qui l'écrase le plus loin possible de lui, ou juste d'une méfiance puissante qui la convainc de rester à distance. elle a du mal à décrocher de ses prunelles, accorde un eye contact beaucoup plus long que ce qu'elle pourrait désirer, parce qu'elle comprend pas, les minuscules changements qu'il opère sans cesse pour se s'accorder à elle. comme s'il voulait plaire ? au sourire dans ses yeux elle répond par un froncement de sourcil. peut-être qu'elle préférait encore quand il se comportait comme un connard, parce qu'au moins ça faisait plus de sens que ça dont elle ne sait plus quoi faire. "je devrais rentrer à pied." qu'elle articule plus pour elle que pour lui avant de se faire une raison en s'arrachant à sa contemplation. mais loin d'attraper la poignée pour sortir, le regard fait le tour brièvement de l'habitacle, jette son dévolu sur la boîte à gants qu'elle ouvre par pur réflexe curieux, avant de se souvenir que c'est sa voiture. qu'il est toujours là. juste à côté. elle se fige, relève un regard aussi gêné qu'effrayé. "je…" idiote de s'être crue un instant en terrain conquis, une bagnole empruntée par les soins de mulder, toujours source de trouvailles plus ou moins palpitantes. "habitude." qu'elle tranche avec une grimace en claquant à nouveau la boîte à gants pour la refermer sans y avoir glissé un coup d'oeil. elle ressert les genoux, pose ses mains sur ses cuisses, déterminée à arrêter les choix hasardeux et qu'elle regrette dans la seconde. "t'es prié de pas critiquer la météo." le regard dérive lentement, se perd sur la vitre que la buée gagne, couche laiteuse qui donne un blur presque poétique à un endroit aussi nul qu'un parking. sauf qu'elle s'en fout ken de la poésie, tout ce qu'elle voit c'est le tableau idéal pour l'artiste immature qu'elle est. l'index trace trois lettres, k e n, souligne l'ensemble avant de jeter à son chauffeur un regard appuyé. un souvenir dont il se serait sans doute passé qui aura la mauvaise idée de réapparaître quelques fois encore, des que l'humidité gagnera le véhicule. "kendall n'existe pas." c'est un mensonge. elle existe, dans les engueulades, dans les mauvaises bouches, dans les esprits de crétins ou d'ignorants, et c'est là que ne pas avoir son permis est une idée brillante parce qu'au moins kendall n'existe pas sur un bout de plastique agrémentée d'une photo ridicule tout droit sortie d'une pub de dentifrice. elle pose alors sa tempe contre la vitre. c'est douloureux. froid. presque humide. pas si mal en considération du chauffage qui rattrape l'ensemble et berce d'un confort illusoire parce que ni sa position ramassée -pour ne pas dire faxée- contre la portière, ni la voiture en elle-même ne sont une panacée. elle abaisse le pare-soleil, oublie la présence à côté d'elle quelques secondes pour contempler son reflet sans être particulièrement enchantée. tout ce qu'elle voit là c'est la honte qui s'étale de ses yeux rougies d'avoir pleuré au contour de son oeil. au moins pour une fois dans sa vie elle aura l'air un peu plus badass qu'à l'accoutumée, pendant quelques jours.  toutefois elle ne fait aucun commentaire, ne glisse ni reproche, ni pique, ni ouverture à une psychothérapie de comptoir, claque le pare-soleil et son miroir pour reprendre sa position d'indolente fatiguée contre la dureté de la fenêtre. trop habituée à être copilote inutile -elle fait la conversation, elle fait la musique, elle fait les jeux, elle fait les flash news criées d'une voix aiguë quand oh regardez un kfc ! mais elle fait rarement la direction- elle reste silencieuse. bonne à planter tout le monde deux fois de suite même avec le GPS dans les mains ken n'est pas l'incarnation de la fille-couteau-suisse et c'est précisément tout ce qui la fait pâlir d'envie face à ses amies. néanmoins, faute de bonne habitude, elle oublie qu'il espère une indication, une direction quelque chose et pourrait se contenter de végéter là au chaud encore de longue minutes s'il ne la regardait pas avec insistance. un "uh ? " vaut pour communication de son étonnement avant de réaliser que c’est à elle de pousser le pion sur le plateau de jeu. " oh. c'est vrai.", pour lui servir sa panoplie complète d'onomatopées, les lèvres arrondies d'une stupeur passagère d'être à ce point celle qui va à contre-sens de l'échange qu'il peine à mettre en place. "oak street, après la clinique véto, mais t'es pas obligé, tu peux me poser où tu veux." et qu'importe si la pluie atteint les os, elle est de ceux qui n'ont aucune chance de rouiller parce qu'ils sont de cette trempe inoxydable pur terroir, crées et éduqués à faire partie de l'atmosphère climatique décousue d'el reno.